NASR, Ramsey


Maak mijn moeder

Maak van mijn moeder een sneeuwende tuin om te planten.
Witte jasmijn en de theeroos wordt wit.
Voller geluid komt vanuit binnenkanten,
Zoals de vrucht in de pit.

Maak van mijn moeder twee kameleons zonder ogen:
Groen gokte hij en hij streelde haar buik,
Die zij dieprood naar hem toe had gebogen,
Waarna iets mooiers ontluikt.

Maak van mijn moeder een lichtkathedraal in een kistje.
Open het elleke ochtend en hoor
Hoe zich daarbinnen een meerstemmig misje
Opent om wat het verloor.

Maak van mijn moeder hetzelfde maar ijzeren meisje.
Breng haar met krachtige vuistslagen groot;
Breng haar wat troost of een slim toverwijsje,
Want in dit lijf gaat zij dood.


Geen lied voor mij

Geen lied voor mij, nooit meer en geen sirenen

Om mij omlaag te trekken met een lied

Onder de golven. Er is geen sirene .

Geen lied voor mij. Tussen de dode sterren

Wil ik niet hangen als een evenbeeld

Van steen; er zijn allang geen sterren meer .

Geen lied voor mij. Ik hoef niet zogenaamd

Terug te komen in een zwaan, merci ,

En ook de kans dat er een man met bliksem

Ergens te wachten staat om toe te slaan ,

Is als een schaap met gouden kleren aan :

Nihil en nul. Vandaag voor mij geen lied .


Domme Julia

domme julia
wat heb je gedaan
je grote oogjes uitgedoofd
je keeltje gestikt
je navel doorboord
je vingers verknipt
je lijfje vermoord
door domme domme gedachten
ik ben hier

wil je dat ik naar jou toe
wil je dat ik opgestegen kom
om je verder te duwen
om je mee te trekken
om je te helpen
om samen te leren vliegen
zonder los te laten
om samen te klinken
twee kamers van hetzelfde hart
ik kom eraan liefste
ik trek mijn zware vleugels aan
en stijg
en stijg
en onderweg zal ik voor jou de sterren tellen
en planeten
water zal sprenkelen uit mijn tenen
tien tenen bewaar ik voor jou
en uit mijn hielen allebei spuit lichtblauw gas
om hoger te geraken tot bij jou
vuil sijpelt uit mijn beide ogen
over mijn beide wangen
en allebei mijn handen vullen zich ermee
en gieten het uit
ver onder mij
dood vuil over dode aarde
ik kom eraan
ik versnel
ik ben al in donkere luchten en roep om jou
ik zie hoe sterren achter mij steken blijven
en langzaam doven
terwijl ik vuur uit mijn duizenden haren pers
dunne buizen over mijn gehele lijf
mijn hoofd brandt voor jou
mijn handen zijn tien pennen van stralend vuur
ik stijg op eigen kracht
dit is niet meer naar boven
ik kom eraan
mijn lichaam smelt
mijn botten ontploffen als hete lucht ontploft uit een moeras
ik straal
voel hoe mijn lichaam barst en knalt
mijn aderen slagaderen capillairen
nerven van licht gestold in licht voor jou
ik ben voor jou veranderd
ik zoek je
ik verlicht je van binnen
ik zoek de randen van je holle lijf
ik zoek je vingers
tien vingers voor mij
ik brand
ik ben hel lichtend in je
voel je mij
ik kom eraan liefste
ik kom eraan


Het huis van honing en melk

De vrouw op het statige Zuid bestaat niet. Overdag begraaft ze zichzelf.

Ze huurt de seconden en uren af in een dure onzichtbare stad.

Het huis dat de vrouw bewoont bestaat niet. Ik weet waar. In deze straat

ligt het stiltegebied van de woondienst, een gat gevuld met kamers.

De vrouw, die het huis niet verlaat, maanbleek en onderkomen is,

woont niet echt in een goor donker hol achter de Volksstraat.

Zoiets kan niet, dat bestaat niet. Ze woont niet echt, maar alsof.

Dit verheldert de zaak: ongeldige vrouw heeft zich als nacht verstopt.

De vrouw met man en vier kinderen heeft geen recht op honger,

geen reden tot licht, elektro of warm water. Ze mag niet klagen.

Ze mag hier niet werken zolang ze niet bestaat. En vooral vice versa.

Tot die tijd moet ze weg. Het systeem werkt m.a.w. perfect.

De kinderen - één, twee, drie, vier – de kinderen zijn net echt.

’s Nachts niet, dan slapen ze tussen strontlucht en kakkerlakken

samen op de vochtige grond. Niet echt: ze doen alsof. In elk geval

zie ik er ’s ochtends drie naar een propere school vertrekken.

Die school bestaat. Vrienden van mij sturen hun dochter ernaartoe.

De school heeft een naam, een stedelijk goede naam op ’t Zuid.

De school treft geen blaam. Men zag er drie kinderen in een klas

elke dag hun ogen stijf toeknijpen, niemand wist wat het was.

Het was het zonlicht. Vier kinderen groeien, nogmaals, op in een hol.

Eén dochter heet Noer, zij werd zes in het donker. Ze spreekt Vlaams.

Noer bestaat, ze is een illegaal halflicht met de zieke ogen van een mol,

de natte longen van een zeehond en een hart dat ze hier heeft opgedaan.

Er is ook een weldoener. De weldoener bezit het huis dat niet bestaat.

Zonder hem geen ongedierte, monoxide of kans op ontploffing op ’t Zuid.

Ontploft de boel, dan verbrandt misschien het gezin, maar ook het huis.

Daarom vraagt de weldoener geld. Om wel te kunnen blijven doen.

Weldoeners weten: elke mens is een vierkante meter, elke meter

een luxeleven voor wie weinig excuus of geen enkel bezit.

Weldoeners lichten op in de duisternis. Ze verhuren een aambeeld

om in te wonen. Slaan erop totdat het bloost. Tot het bloost als een matras.

Antwerpen, gij zijt een schone stad, gevuld met onzichtbare wanhoop.

De huurders van uw paradijs zochten hogere honing en appelspijs.

Men gaf ze bittere bijen te eten, loodwitte melk. Nog bleven ze bij u.

Zegt gij het dan. Wat moet een mens met zijn vreemden aanvangen?

Antwerpen zeg ons, wat doen wij straks als de kakkerlakken zijn bekeurd,

de gaten in hechtenis genomen, de schimmels bewaard voor het archief?

Wat doen we met het overschot? Wat doen we met kind 1, 2, 3 & 4?

Ze zijn volledig opstapklaar. Gelukkig bestaan er formulieren.

’t Is goed in de eigen stad te kijken. Ook wij willen weldoen. Wij willen

onze illegalen tellen, namen geven en ingeburgerd wegsteken in een cel,

een hol met hek. Maar zèg dat dan gewoon. Spreek helder Vlaams en zeg:

duik in vogelvrije vlucht omlaag, omlaag naar het licht van de Schelde.