HELDERENBERG, Gery

De mot

Een slag met de handrug, en de vinger

wrijft het insect tot verzilverd stof,

terwijl tijds eentonige slinger

heenvaart over liefde, roem en lof.

Aan de zachte vlam van antieke lampen

sterft de grijze mot.

’s Mensen dagen zie ik tot pulver verdampen

en de ziel fladdert eeuwig voor God.