HELDERENBERG, Gery
De mot
Een slag met de handrug, en de vinger
wrijft het insect tot verzilverd stof,
terwijl tijds eentonige slinger
heenvaart over liefde, roem en lof.
Aan de zachte vlam van antieke lampen
sterft de grijze mot.
’s Mensen dagen zie ik tot pulver verdampen
en de ziel fladdert eeuwig voor God.