|
LÖNS, Hermann
Wo der Wind weht den Staub, Blau ist ihre Blüte, Aber grau ist ihr Laub.
Hielt auf meine Hand, Du hast Deine Augen Von mir abgewandt.
Da wehet der Wind, Deine Augen, die blauen, Vom Staub sind sie blind.
Daß ich komme daher, Wegewarte, Wegewarte,
Du blühst ja nicht mehr.
|
Der schönste Platz
Wo die Tauben fliegen,
Wohnt mein Schatz und der ist schön;
Wo die weißen Tauben fliegen,
Muß ich immer wieder gehen.
Wo die roten Rosen blühen,
H
ab’ ich sie zuerst geküßt;
Wo die roten Rosen blühen,
Meine liebste Weide ist.
Wo die grünen Büsche stehen,
Singt ein Vogel dies und das;
Wo die grünen Büsche stehen,
Ist zerdrückt das junge Gras.
Wo die klaren Quellen rauschen,
Liegt ein Rosenkr
änzelein;
Wo die klaren Quellen rauschen,
Ward das schönste Mädchen mein.
Abendsprache
Und geht es zu Ende, so laßt mich allein
mit mir selber auf einsamer Heide
sein;
will nichts mehr hören und nichts mehr seh'n,
will wie ein totes Getier vergeh'n.
Das graue Heidemoos mein Sterbebett sei,
Die Krähe singt mir die Litanei.
Die Totenglocke läutet der Sturm,
begraben werden mich Käfer und Wurm.
Auf meinem Grabe soll
stehen kein Stein,
kein Hügel soll dorten geschüttet sein;
kein Kranz soll liegen, da wo ich starb,
keine Träne fallen, wo ich verdarb.
Will nichts mehr hören und nichts mehr sehn,
wie ein totes Getier, so will ich vergeh'n;
und darum kein Hügel und desh
alb kein Stein:
spurlos will ich vergangen sein.
Am Brunnen
Was sehen denn die Leute
Mich bloß so eigen an?
Als wüßten sie es alle,
Was keiner wissen kann.
Ich glaube
gar, sie lesens
Mir ab von dem Gesicht,
Als ob sie's alle wissen,
Und das dürfen sie doch nicht.
Das Wasser in dem Brunnen,
Das sagt es mir sogleich;
Meine Augen die sind trübe,
Meine Wangen die sind bleich.
Das Wasser in dem Brunnen,
Verschweigt wohl,
was es weiß;
So kühl ist ja das Wasser,
Die Reue, die ist heiß.
Die Reue, ja die Reue,
Die brennet gar zu sehr;
Das tiefe tiefe Wasser
Das gibt nichts wieder her.
An die Spröde
Gertrude, weiße Blume,
Was bist du so stolz;
Es wächst kein grünes Blättlein
Am trockenen Holz.
Die Nachtigall singt nicht
In Schnee und in Eis;
Die Liebe schmeckt am schönsten,
Wenn niemand es weiß.
Gertrude, weiße Blume,
Der Flieder, der blüht;
Die Nachtigall im Walde,
Die singet ihr Lied.
Sie singet von Liebe,
Sie singet von Glück;
Die Zeit, die verpaßt ist,
Die kommt nicht zurück.
Gertrude, weiße Blume,
Und kurz ist der Mai;
Was willst du noch warten,
Bald ist es vorbei.