POLITYCKI, Matthias

Fast eine Romanze

Nie werd´ ich wissen, wie du wirklich heißt,

wie du wohl lächeln würdest, wenn ich sagte,

dass ich mich schier nicht mehr zu regen wagte,

als du den Raum betratst, ich saß wie hingeschweißt,

sah, wie du rauchst und trinkst, das Haar wegstreichst

und eine SMS schreibst, schließlich gehst

und neben meinem Tisch dann plötzlich stehst

und dort erst deine Rechnung schnell begleichst

und wie dein Blick, ganz ohne innre Glut,

sich jäh verhakt und kurz in meinem ruht –

schon seh ich dich von hinten, seh den Hut

aus Stroh, das Sommerkleid, darum ein Band

in Dunkelblau, ein letztes Unterpfand

von dir, tief in den Nachmittag gebrannt.µ


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In jedem Mond steht steil ein Stöckelschuh.

Aus jedem U-Bahn-Schacht rülpst ein Gedicht.

Durch jede Zeile, da fließt du und du und du –

ein grüner Tintentext: mehr nicht.

In jeder Pfanne brät ein Kruzifix.

Aus jedem Pflasterstein grinst ein Gesicht.

Mit jedem Wort schweigst du und du und du –

ein schwarzgedruckter Text: mehr nicht.